Такая сладкая, немного приторная, бесконечная жизнь. Такая ценная для нас. Столько можно ощутить в ней, столько почувствовать. Нам дали сердце, для того, чтобы оно билось в такт с таким же раненым, но еще живым, подобно нашему сердцем... Нам подарили глаза, чтобы можно было узреть чей-то полный заботы взгляд... Руки, чтобы почувствовать горячую и словно совершенную кожу кого-то... его... ее... не важно... Душу, чтобы улететь с кусочком счастья туда, что по праву называется нашим... Нам даровали всё, для того, чтобы мы умели любить друг друга...
Но мы такие никчемные. Мы трусы. Циники. И мы любим только себя... Каждый наш шаг мы делаем ради самих себя. Любой многострадальный человечек, попадающий к нам в руки, становится целью. Куском какой-то жалкой и алчной игры. Одной из ступеней на пути к глупой славе, нет, не к всеобщей славе... к собственной славе. К славе вымышленной, на иллюзорном троне, с воображаемыми шутами и слугами...
Глупцы! Именно так надо было обозначить человеческий род. А с каждым днем становится все пугающе...
Старость... Мы все боимся старости... потому что сейчас так заведено... старые — одиноки. Они беспомощны и бесполезны. Зачем кому-то тратить время на слепого старика, который всего-то навсего отдал ноги за нашу сраную Родину? Мы косим от армии, потому что слово Родина не вписывается в наши понятия существования. Потому что мы не хотим отдавать жизнь ради того хаоса, что нас окружает. Потому что страшно подумать о том, что в итоге тебя продадут как дешевого раба в дом пристарелых, а ведь ты был патриотом своей страны, этих людей, этих беспощадных законов. Это и есть одиночество...
То самое, которое невольно посещает нас перед сном. Лежа в кровати, каждый строит себе воздушные замки и продумывает планы на следующий день, неделю... жизнь... отсчитывает минуты от вечности, зализывает раны, как подбитый зверек, уповается виртуальными сказками, не жалея сил на обнадеживающие буквы, которые временно вытаскивают нас из несуществующей депрессии, создающейся врачами, без зазрения совести выписывающими своим пациентам фенозипам, срубая на этом куш... а нам хорошо, мы находимся в наркотическом опьянении, так ведь удобней, чтобы реальностью не убиваться...
Зачем нам образование? Мы ведь всегда всё знаем. Пускаемся в спор с такой уверенностью, будто до этого прочли книгу на тему... а потом мысленно вздыхаем облегченно, что нам опять подфартило. В 16 лет по связям и благодаря прекрасным внешним данным устраиваемся на работу в престижные клубы столицы, казино, нюхаем кокаин и потягиваем крэк, занимаемся сексом в туалетах, сидя на противозачаточных или становимся бисексуалами, прикрывая свой стыд таким громким словом как эмо; вроде как заштопываем изрядно потрепанную репутацию, и вновь возвращаемся к жизни в другом имидже. Скоро гламур и эмо будут оформляться как имена в паспорте... потому что надо соответствовать действительности, выглядеть шикарно, чтобы поддерживать статус, ведь обертка важней всего... а разве не глаза — зеркало души? Только не сегодня...
Сегодня... будущее без прошлого, абсолютный рай, поддерживаемый допингом, насыщенность цветовых будней, каждый раз раскрашенных в новый перламутровый оттенок, алая кровь, стекающая с порезанных рук, утомленное лицо, закрашенное косметикой, ICQ, забитая бесполезными контактами, стопки глянцевых журналов — глупая мукулатура, уставшие тикать часы, всегда показывающие pm., переполненные магазины с вывесками sale, душные клубы с завесой дыма под потолком, неизвестное лицо, явно нежданное в такое гнусное утро рядом с собой...
А любовь? А как же это высокое, то с чего начался этот бесмысленный текст? Ради чего мы здесь, населяем эту планету нашими тощими и не очень телами? Зачем строим дома? Засеиваем поля? Плодимся, делая нас, таких бесзжалостных в миллиарды больше, чем есть? Зачем? Зачем??? Любовь... сейчас это просто слово... Молодые люди говорят, что не умеют любить, да и не хотят уметь, чтобы не обжечься, потому что все женщины такие коварные, но почему-то тратят необъятые зарплаты на колечки, шляпки, туфельки... Девушки так ненавидят мужчин, этих похотливых самцов, но никак не могут отказать себе в соблазне спать с ними, готовить им яичницу по утрам и просто быть с ними... Природа? Инстинкты? Бла, бла, бла... Просто любовь, которую все так яро отвергают, которую вычитывают из теперь уже электронных книжек, котрую ищут, оглядываясь через плечо в метро, которую таят, молча глядя на рекламу сиротских приютов по телевизору, которую так ждут, боятся, не понимают и даже подавляют... Ради нее живут... просто ради минуты... Минуты слез, улыбки, отчаяния, риска, ласки, страсти... Ради неистощимой минуты с тем самым многострадальным человечком... Той самой цели... И теперь не ради себя, а ради него. Знаете, когда не жалко перестать дышать для него... когда забываешь как наз-ся земной шар, находясь рядом с ним... когда летишь высоко-высоко... и паришь, ощущая все краски жизни... когда сердце бьется в такт с его... когда видишь эту благодарность и бесконечную заботу в его глазах... когда чувствуешь на холодных щеках прикосновение его горячих рук и жар его кожи мгновенно обдает теплом... когда твоя душа и его — это единое целое...