Всё это, конечно так. Но иногда по вечерам искусственные построения разлетаются в прах, а жизнь превращается в какую-то всхлипывающую, мечущуюся мелодию, в водоворот дикого томления, желания, тоски, и надежды все-таки вырваться из бессмысленного самоодурманивания, из бессмысленных в своей монотонности звуков этой вечной шарманки. Не важно куда, но лишь бы вырваться. О эта жалкая потребность человека в крупице тепла. И разве этим теплом не могут быть пара рук и склоненное над тобой лицо? Или это было бы самообманом, покорностью судьбе, бегством? Да и разве вообще существует что-то кроме одиночества? (с)